O dia que a gramática me fez chorar

Tudo doi. Doi a ausência dos amigos, doi a saudade do pão de queijo, doi ler o jornal e não entender tudo. Doi ir ao restaurante e não poder escolher entre galinhada e feijoada, doi não ter farofa nem banana frita. Doi não encontrar verde e amarelo nas ruas em ano de Copa, até a falta do cheiro do amaciante de casa doi.

Morar fora é abrir a cabeça e deixar crescer o coração, malditos os que não avisam que esse crescimento doi tanto. Dor fisica mesmo, de fazer chorar em sala de aula. Quando vi São Paulo pela ultima vez, da janela pequena de um airbus A330, pensei que quando eu chorasse seria de saudade, não imaginava que o culpado seria o subjuntivo de um verbo. Não que meu francês seja horrivel, mas é que para pensamentos rapidos não servem palavras contadas. Hoje meu vocabulario é pobre, cinza. Desde quando o basico serviu para mim?

Aqui eu ainda não encontrei a minha identidade, é como nascer mais uma vez. Bom por um lado, mas não por todos. Sinto falta da pessoa que eu era antes. Demorei tanto para me transformar em algo bom e quando consegui, deixei de lado. Maldita inquietude! Essa nova pessoa ainda não sabe o que gosta de comer nem como se vestir, também não sabe o nome de todas as ruas e não tem programas preferidos na TV, ela faz o que os outros fazem. Justo eu, que antes (achava que) sabia tudo.

Não imagino como sera a nova Mirelle, mas sei que ela vai falar francês! Depois, atrevida como é, vai brincar de ser gente grande e diplomada como uma excelente chef de cuisine, vai voltar aqui e se lembrar do dia que a gramatica venceu a batalha, depois Mirelle vai rir - quando se der conta de que quem venceu a guerra foi ela.