O que vale são os 3 pontos...

... a menos na balança. Foi tão ruim que da até preguiça de escrever. Kaka e compania não brilharam o suficiente para ocupar espaço nesse blog, mas meu esforço merece destaque - sim o MEU. Por semanas, fiz um regime forçado para caber na unica camisa da seleção que trouxe na mala comigo. Tão antiga que não comportava meus 4 quilos a mais, ganhos à custa de muitos croissants. Também tive coragem de pintar as unhas de verde e amarelo antes de pegar o metrô e andar pelas ruas do centro da cidade. Assim, sai orgulhosa, com camisa, bandeira, unhas coloridas e marido uniformizado a tiracolo, escancarando para todo o mundo que nas minhas veias corre sangue de mulato estrangeiro. So de 4 em 4 anos é que realmente sinto orgulho disso.

A festa oficial dos brasileiros era aqui do lado de casa. "Telão, rodada de truco, caipirinhas" avisava o convite. Atravessei a cidade para fugir dele. Nunca assisti um jogo de Copa do Mundo fora do Brasil, não teria muito sentido me juntar aos compatriotas para vivenciar o mesmo ambiente dos meus outros sete mundiais né? Queria mesmo era ver de perto as reações dos franceses quando a melhor seleção do mundo entrasse em campo.

E não deu outra. Vaias, piadinhas e muitas palmas para Yun Nam, que diminuiu para a Coreia do Norte. Até eu aplaudi, o gol foi bonito mesmo. Sem falar que ao marcar contra a unica seleção cinco vezes campeã, os jogadores garantiram uma volta segura para casa. Agora podem perder por goleadas historicas que o ditador maluco que manda por la não vai nem se aborrecer.

Sai do bar com o coração apertado por causa dos escolhidos do Dunga, mas com a consciência tranquila, é como se os proprios franceses tivessem me dado carta branca para torcer contra eles. A seleção brasileira esta para os franceses assim como a Argentina esta para nos brasileiros. Odio trocado não doi.

Domingo tem mais, a droga do nosso time versus o time do Drogba, como bem disse o Leandro.